Ненапрасная игра в бисер

        НЕНАПРАСНАЯ  ИГРА  В  БИСЕР                (Игорю  Волгину  с   улыбкой...)
   (из  цикла  "напрасное  метание  бисера")

И. Л.  Волгину..., искренне  пекущемуся  о  плачевном  состоянии  нынешней  (особенно
массовой)  культуры..., и  прикладывающему  усилия  к  его  изменению  не  только  на  словах.


Культура..., –  в  сердце  антиполитична...
Кто  чей  должник ?, –  слепцу  не  разобрать.
И  что  первично  в  мире..., что  вторично ?
Яйцо ?  Иль  курица ?  Культура, –  дочь ?  Иль  мать ?

Остался  Пушкин  должен  государству...
Невежество..., –  не  ведает  имён
сынов  великих..., но  рождает  царство,
где  всяк  культурой  не  обременён...,
культурой, интеллектом, и  свободой,
и  долгом  перед  Богом, –  правдой  жить.
Свобода  от  морали..., –  стала  модой, –
корысти  ради  власти  услужить.
А  власть  всегда  напомнит  вам  о  долге
культуры  праздной, –  в  камерных  кругах...
И  значит  я..., как  бедный  Игорь  Волгин
перед  Землёй  погрязну  весь  в  долгах...
И  пусть  молва  косноязычьем  злая,
хулителей  ударит  лишь  добром...,
свободный  выбор  сердцу  оставляя,
ведь  смысл  первичной  правды  всё  же  в  том:
–  весомей  долг  всех  аргументов  веских,
весомее..., чем  золотой  запас
перед  лицом  "Толстых"  и  "Достоевских"
у  задолжавших  Небу  тёмных  масс !

Любой  из  нас..., –  носитель  тайных  миссий
в  руках  противоборствующих  сил...
И  разметавший  ненапрасный  бисер, –
бессмертию  нас  на  кресте  учил.

Толчки..., и  крики  обознАчат  дату..., –
рождён  литературный  генерал !
Но  Пермь  не  сдастся  голому  солдату,
вошедшему  сквозь  маму  на  Урал...
Война..., им  мать  родна..., и  рвутся  фрицы...
Но  не  судьба..., –  им  покорить  Москву,
Москве  нужны  совсем  другие  лица, –
она  культуру  ставит  во  главу !
Чтоб  стать  "мерилом"  всех  цивилизаций,
безверье  возводя  на  пьедестал..., –
немытая  Россия  по  абзацу
с  трудом  напрасным  гложет  "Капитал".
Не  оценив  ни  Энгельса, ни  Маркса...,
Христовых  Истин..., –  не  усвоив  впрок,
всучить  мечтает  жизнь  земную  Марсу...,
но  жизнь  такую..., –  смертью  метит  Бог.

Вот  кто-то  мечет  бисер  ненапрасный...,
он..., вековой  культуры  Русской, –  клон,
родившийся  в  стране  от  крови  красной,
амбициозный..., как  Наполеон !
Мечты  его..., –  отнюдь  не  инфернальны,
в  нём  вызревает  грандиозный  план...,
чтоб  обыватель  "звёздный"..., и  нормальный
уткнулся  носом  наконец  в  экран...,
где  в  студии..., за  каждой  занавеской
влюблённые  в  ведущего  стоят
"скелеты"...   Их  выводит  Достоевский
на  суд..., как  на  крещения  обряд.