И мой сурок. Осенние сонеты

***
У лета нашего сезон короткий.
Посмотришь и отчётливо видна
На листьях рыжина и желтизна,
А отпуска не видно на работке.

И лишь в мечтах остались зимородки,
Бекасы, выпи, гуси и желна.
Она одна судьбой обречена
Звучать, как барабан или трещотка.

Когда уже давно не ждёшь чудес,
Желны к тому же нет, но как бы есть,
На что мне эти греции, канады?

Успеем мы ещё туда залезть,
А ну-ка, песню мне пропой про лес,
Ты знаешь, мне же многого не надо.


***
Настолько мне не надо ничего,
Что я порою удивляюсь слишком.
А появился рядом бы мальчишка,
Глядишь и встрепенётся естество.

Но преходяще это баловство.
Всё прах и тлен, как пишут в умных книжках,
Но есть пока устойчивый домишко,
Где можно снова встретить рождество.

Оно грядёт и, несмотря на осень,
Уже вот-вот покажется зима.
И вновь мечты: олени, зубры, лоси,

И мой сурок заявится без спросу,
И я им соответствую сама.
Ещё и зайцы мне травы накосят.

***
Как, всё-таки, талантливый Бетховен
Был прав, слагая песню про сурка.
То день сурка, то слог стиха неровен,
А музыка правдива и легка.

Она иглой сшивает все сезоны
В единое простое полотно,
Где человеку быть не убиённым,
А может, и воскресшим заодно.

И если он способен был услышать,
Бетховен одолел же глухоту,
То значит всем даётся что-то свыше,
Понять бы этих звуков чистоту.

Поверишь в них – ничто не поколышет.
Со мной моя зурна, зерно и крыша.