Не пишется

Перепачканы страницы
Прошлогодним перегноем.
Мне в садах отлично спится,
Но не пишется совсем.
Сняться сны  об урожае,
Пчёлах делающих мёд.
Мёд я очень уважаю,
Пчёлам слава и почёт!
Жаль вот муза не приходит.
Здесь есть поле и река,
Я бы с нею порыбачил
И тогда  наверняка,
Появился  б  стих красивый!
Хоть таких и не пишу.
Я вчера нарвал крапивы
И сварил отличный суп.
По старинному рецепту,
В ресторанах, не дадут.
 А она все не приходит,
Жду уже не первый день
Или  месяц на исходе?
Дожевала тень, плетень,
Вся природа ждёт и пышет,
Стул бери, садись, пиши!
Как Некрасов или Тютчев,
Надышавшись «Живанши».
И  летят стрекозы роем,
Но не пишется совсем.
Констатирую, не ною,
А хотелось бы поныть.
Посмотри, ну вот же поле,
Вот с форелями река.
Где ты бродишь, тётя муза
Или с кем ты мнешь бока?
Здесь закаты и рассветы,
Здесь чудесно пенье птиц,
Но не светятся  сонеты,
С перепачканных страниц.