Бывает час погоды редкой
Когда колышется земное,
С небес нисходят души предков,
Нас вырывая из покоя.
Внутрь попадают сквозь глазницы
И разбредаются по телу;
Как чужестранцы по столице
Передвигаются несмело.
Во всём привыкшие к порядку,
И бестелесному комфорту,
Им утром нравится зарядка,
По вечерам клубника с тортом.
Их удивляют наши связи
Из взрослой жизни, не из детства.
Они не против безобразий,
Они противники последствий.
Мы до поры не замечаем,
Пока они в нас бьют баклуши:
Читаем новости за чаем,
И провода вставляем в уши.
По пятницам клубимся в пабах,
Смакуем пиво из кувшинов,
Мы знаем толк в красивых бабах,
Мы разбираемся в машинах.
Мы агрессивны на футболе,
Мы иногда хитры и грубы,
И нам знакомо чувство боли,
Когда от крови пухнут губы.
А души, погостив украдкой,
В событий важные минутки
То убегают сразу в пятки,
То опускаются желудки.
И нервы рвут, как лист бумажный,
Круша привычные устои;
Как будто всё вокруг не важно,
Как будто всё вокруг пустое.
Так заставляют волноваться,
Что мы спешим за корвалолом:
На дно стакана капель двадцать,
И нам уже не до футбола.
Лежим в больницах на кушетках,
Где от всего усердно лечат...
С небес нисходят души предков,
Чтобы мы помнили о вечном.
Свидетельство о публикации №119060901824