Судьба...

                СУДЬБА…                (памяти  Н. Рубцова)               
               
               
                Только  чаще  побеждает  проза,   
                Словно  дунет  ветер  хмурых  дней.             
                Ведь  шумит  такая  же  берёза         
                Над  могилой  матери  моей…            
                (Н. Рубцов)
               
    Не  так  пошла  судьбы  лихой, –  кривая...
    Но  мог  ли  по  другому, –  «лучше»  жить...
    В  семье  счастливым  быть… Строкой  играя,
    любовью, счастьем, дружбой  дорожить...?
          Мечтал  же  он  тогда  под  тёмным  дубом,
          что  будет  и  весёлым...,  –   наконец,
          и  никогда  не  будет  с  милой  грубым,
          и  пить  вино  не  будет, как  отец...
    Но  связь  причин  и  следствий  в  мире  вечна,
    противиться  судьбе..., –   святых  удел,
    и  Коля  пил..., и  жил  один, конечно,
    любил  свою  Россию..., как  умел...
          Но  как  воспел  он  русские  берёзы...,
          людей  простых...  И  сказочную  суть
          земли  родной..., разгул  её  и  слёзы,
          так  больно  разрывающие  грудь...
    И, что  поэт  такое...?  Только  малость,
    простой  и  честной, чистой  как  родник,
    строки  живой..., –   которая  осталась,
    чтоб  в  сердце  русское  огонь  её  проник…
          Чтоб  бился  пульс  поэта  в  каждом  слове,
          и  жизнь  дышала  сутью  между  строк...
          И  не  заметив, как  попал  в  былое...,
          читатель  ощутить  былое  смог...
    Чтоб  знало  сердце, что  такое  больно,
    чтоб  знало  правды  ледяную  ртуть...
    Чтоб  силился  читатель  своевольный
    скрыть  слёзы, распирающие  грудь...

          И  вроде  нет  в  словах  простых  секрета...,
          секрета  нет..., да  и  не  может   быть ?
          Но  не  любой  из  тысячи  поэтов
          пробьёт  до  слёз,  –   которые  не  скрыть... 

                2014 г.
               
                Я  уношусь  куда-то  в  мирозданье,
                Я  зарываюсь  в  бурю, как  баклан, –
                За  вечный  стон, за  вечное  рыданье
                Я   полюбил   жестокий   океан...
                (Н. Рубцов)