домой
Ветров очерчивая соприкосновения.
Просёлочное полотно, летает бледный свет,
И кроме, как домой к себе, нам незачем пойти.
Всё, что ни есть,что может быть - границы личного:
Витой карьер, скрипичный ключ, идея и цветок.
Играя, невесомый свет порхнул через лицо,
Загустевает синева. Давай заварим чай.
Всё может быть, как сепия и кобальт по лесам.
Истлела вертикаль иглы, но бабочка жива.
Действительный оксюморон без прочного чехла:
Неуловимая, сама пристанище нашла.
Свидетельство о публикации №119031101133
Общение пропало меж людьми.
Теперь ловушкою для нас, вот так случилось,
Есть сеть и откровение для души.
Здесь я могу излить свои печали,
Не опасаясь осуждения от других.
Для многих было так вначале,
Не оправдали многие надежд больших.
В сети есть молчуны, читатели простые,
Зашел к тебе и пролистнул твой текст.
Но оценить старания чужие,
Им невдомек, у них протест.
А мне приятно пообщаться,
И автору ответить, как могу.
И даже может посмеяться,
Если для этого я повод подыщу.
Очень грустное стихотворение!!!
Будь повеселее!!! Удачи!!!
Павел Мягкий 11.03.2019 09:29 Заявить о нарушении
Ирина Вакуленко 11.03.2019 09:41 Заявить о нарушении