Что мне ветер, стремящийся внутрь,
вымывающий снова крупицы
золотого тепла, напевающий смерть,
задевающий тени в темнице
за живое, – и слёзы пройдут,
отзываясь, и дрогнут ресницы, –
что мне тут в переходе минут
его труд, если не уклониться
всё равно: истончается плоть,
истощаются связи земные,
и огни пробегают ночные –
озарить, ослепить, уколоть.
Вот и сон – запоздалый укол.
Под уклоном слезливая нитка –
опоясанный город, его частокол –
фонари золотого избытка.
Это щедрости край и граница тепла,
где огни выжигают, не грея, дотла,
но с рассветом кончается пытка,
и, когда возвращаешься вновь
с охладившейся кровью под кров
непонятного быта, светла
потаённого сада калитка.
Что мне ветер, стремящийся внутрь...
© Copyright: Мария Маркова, 2019
Свидетельство о публикации №119022000333
Свидетельство о публикации №119022000333
Рецензии