Уже никто не пишет письма

Уже никто не пишет те письма.
Ни на восходе, ни на закате.
Ни в январе, ни в сентябре
и не в апреле.

Море разучилось рифмовать волны.
Сом застрял в вязком болоте.
Ветер собрал весь песок в дюны.

Никто больше не пишет те книги.
Ни бездарный поэт.
Ни проходимец, прозаик.
Нет новых опер, оперетт и водевилей.
Симфонии и партитуры приказали
долго жить.

«Жизнь дала трещину...» -
сказал старый шаман и древние зулусы
задумчиво станцевали ритуальную пляску.

Я держу тебя за руку и думаю...
Как это всё случилось?
Почему в твоих словах нет новых загадок,
а в моих - нет старых ответов?
Почему стихи Аполлинера давно всеми забыты?
И где прячется жёлтое солнце пустыни,
и где - оазис?

Я держу тебя за руку и знаю:
Скоро надо будет прощаться.
Прощаться навсегда, без возврата.
Жаль... ведь уже никто не напишет
те письма, романы, поэмы...

Мой бомж, мой милый меценат,
когда прочтёшь ты эти строчки,
пожалуйста, пошли мне весточку или
веточку высушенной мяты...


12.2018