Истлев в огне, исписанная поэмами тетрадь девчонки

Истлев в огне,  исписанная поэмами тетрадь девчонки,
Превратилась в пепел,  подарив рукам побольше теплоты,
Она смотрела на огонь. Замершие ручонки.
И мысли были где-то там - вдали...

Не с ней... Она не чувствовала больше ничего.
И  словно колоколом звенела пустота...
Столько обличий ее у других под прицелом,
Столько, чтобы не узнали настоящую наверняка.

Мир -черный, мир -белый, а посередине какой?
Посередине- все цвета, для регенерации иллюзий...
Прошедший миллионы километров - почти святой,
Потому, что ценит сандаль свой, в процессе с жизнью диффузии...

Все расставляет по полочкам, чтоб хорошо жилось.
Говорит так складно о бытие своем...
У него как дважды два давно все свелось,
К гармонии, на море поглощающем все, в таком...

А она сжигая свои тетради синего цвета,
Не заметив, что под цвет океана они,
Не вспомнив вчерашнего дня ответа,
Читала про себя новые стихи...

И вновь взяла веером  листы белоснежные.
И на них пером написала, что сидело в голове...
И вспомнив шальные годы быстротечные,
Они в слова ,как в кандалы, были заточены ...

И это не говорит о трудности ее времён,
Или о лёгкости ее волшебных дней...
И может быть счастлив тот, кто влюблен...
И тот, что просто не может идти рядом с ней...

И счастье- оно разнообразно, как яркость блеска рубинов.
Лежавших в шкатулке, собранных ею руками...
В жизни не нужно иметь множество админов,
Просто надо встретиться глазами ...

А тетради? А что они? Прожилки жизни и эмоций,
Нити, соединяющие тело и слова...
Нельзя жизнь разделить на равные пропорции...
Ведь у нее только одна жизнь и судьба!!!