навеяло

Какая кислая у нас весна.
У нас уж нет тех луж, бурлящих
приливами от солнечных лучей
и зайцев нет, таких манящих,
пронзительных таких, кишащих - 
всe в споре за места на пляшущей стене.
    И нет той вязкой чёрной грязи,
    шипящей по обочинам дорог.
    Лишь зазeвался и лихой водитель
    тебя обшлёпал с головы до ног.
    И радуется он, воитель,
    познал зимы последний вздох
    и мчится дальше вдохновитель,
    раздаривая грязь прохожим впрок.
Что за весна без храма из сосулек,
со скрежетом ползущих с тёплых крыш?
Посторонись! Лёд жгучий белым ульем,
пронизывая воздух, рухнет вниз.
Тем повезёт, кто зонтик прихватил.
    А про капель-то я совсем забыл.
    Сосулек нет, капели здесь не место,
    а только сырость и туман:
    Зимою не зима, весною не весна.
    И только крик ворон весну вещает нам.
Себе легко могу представить
я вёсны будущих годов,
когда поэт лихой прославит
весенний аромат собачьих пирогов.

фото моё