Эти дни, про которые мы никому не расскажем...

Эти дни, про которые мы никому не расскажем:
про пузатое солнце, плывущее охрой небесной,
уголки животов, занесенные шелковой сажей,
и волнистое море, покрывшее марево бездны.

Неваляшки-буйки оцепляли утопшую землю
и ловили в прицелы далекий фрегат черно-серый.
Мой далекий-далекий фрегат, я тебе ещё внемлю,
корабельная бухта навек уплывающей веры.

Пенной прошвой металась по берегу нить Ариадны,
возвращалась наутро и вновь убегала под вечер,
сизый маятник волн колебался туда и обратно,
и прощался родной, навсегда ускользающий ветер.

Эти дни, про которые мы не забудем так быстро:
как мазутные чайки клюют мельхиоровых рыбок;
как уютен в перине квартир где-то щелкнувший выстрел
в уплывающем мире, что стал непослушен и зыбок…

Ну, а ты, с животом, на пузатое солнце похожим,
будешь ждать воскресеньем у синего моря погоды,
будут губы шептать по-армянски "...о Боже… о Боже...",
чтобы вновь не ошибся землей Принимающий роды.