Что статистика мне, что софистика,
Патриотом быть, или мистиком,
Все – лететь, забубённым листиком,
Меж галактик глухонемых.
Пролистаю дома и улицы,
Фонари там скрипят, сутулятся,
Попадают в сердца, все пули - в цель,
Да стреляли не мы, не мы!
Небеса то, бывают разными,
Улыбаются дикобразами,
Или скалятся, как заразы нам, -
Псы, придворные звонари…
В крысьей стае погоны – лишнее,
А людские законы – вышние,
Над загоном судьбы паришь, иль нет?
Ну, как знаешь, - не говори!
Мне же в масть то грешить, то каяться,
На арене мой конь спотыкается,
Ну а после, что после – знают все,
Звери спят, и молчит манеж.
И по древней своей привычке я,
Прикурю отсыревшими спичками,
Наградив чертой, да кавычками
Весь сценарий своих надежд.
не мы
© Copyright: Владислав Савенко, 2018
Свидетельство о публикации №118040910458
Свидетельство о публикации №118040910458
Рецензии