Дневник работяги. Пятница

   О, это сладкое слово - пятница!
   Слаще мёда, крепче спирта оно!
   Прекрасней Милосской Венеры и Джоконды.
   Как новобранец ждёт дембеля, так простой работяга ждёт пятницы. И она приходит.
   Сначала утро. Дорога на работу. Но... Даже эта вот, обычная давка в метрр- в пятницу она иная.
   На коротком сиденье напротив устпоились двое киргизов - совсем молодой и лет сорока. Между ними - какая-то девушка, похожая на студентку. Через несколько остановок студентка выходит и её место занимает вошедшая в вагон киргизская аял средних лет. Теперь их трое. Выглядят как семья - муж, жена, сын. Гармония.
   Рывок из подземелья на свет, короткий отрезок пути на автобусе.  Солнце... И - снова под землю - в подвал, в мастерскую... Солнце теперь увижу только на редких перекурах.
   Приходит вечер. Напарник подогнал литр чудесной самопальной настойки. Захожу в продуктовый, втариваюсь по мелочи. Первый глоток делаю в автобусе. Второй - уже в метро. Глотки добрые, сиротские. Настойка тоже добрая. И так хорошо было, а теперь - совсем хорошо. Еду домой счастливый как китаец, нашедший мешок риса.
   Дома готовлю котлетный фарш. Не знаю - буду готовить, нет... Пока не решил.

   Ага... Решил... У мясорубки "Мулинекс", верой и правдой служившей 10 лет, ломается шнек.
   Приходится спасать начатое уже вручную и дело затягивается до полуночи.
   
   В голове приятная пустота. Усталое тело расслаблено. Краем глаза смотрю на экране планшета какой-то левый фильм. Узбекский. Про то, как пара декхан, отец и сын, купили робота-ишака. Без перевода. Весёлый народ эти узбеки!

   Илл. Робинзон встречает Пятницу.