* * *
На заборе скучает прохиндейка-ворона
возле детской площадки на холодном ветру,
и торчит на стоянке, словно смерть из патрона,
«мерседес» прокурора. Словно смерть, повторю.
Даром, что ли, сжимают кулачища литые
или кровь замывают на блатном топоре?
О, какие над нашим городком золотые
облака проплывают на вечерней заре!
И болит моё сердце за вот эту больную,
оболгавшую всех нас, полоумную жизнь.
Кто-то нынче повесил мне на ручку дверную
идиотский листочек «Все на выборы». — Сгинь,
пропади! — говорю я…
На заборе скучает прохиндейка-ворона...
© Copyright: Сергей Аствацатуров, 2018
Свидетельство о публикации №118030800895
Свидетельство о публикации №118030800895
Рецензии