Имманентное

Этот старый мир, он почти издох,
развалился на мелкие части.
Он смердит дерьмом, изрыгает смог
и плевками окурки гасит.
Как заклятый зек, он мотает срок,
об ушедших деньках жалея,
где: ножу – живот, кистеню – висок,
пуле – грудь, а удавке – шея.

Этот пошлый мир, он давно мирок –
грязной лжи и безбожной лени,
где вчерашний вор, а теперь Пророк,
призывает рабов к смиренью
и в слезах вещает о светлых днях,
о работе, семье, законе.
Но качает ветер на фонарях
тех, кто что-то неверно понял.

Этот странный мир, он не так уж плох,
а бывал и цветным когда-то.
В нём жила любовь, и кудрявый бог
в небесах нарезал квадраты,
в нём сияло солнце, сирень цвела,
в нём росли золотые каллы,
и наивный ангел дарил крыла
тем, которых она избрала.

Но, устав смертельно от тяжких пут,
наглотавшись домашней пыли,
ты трусишь уныло в «Приёмный пункт»,
чтобы сдать облетевшие крылья.
И, на рваный рупь накатив стопарь,
горько молишь богов о чуде,
обнимая нежно ночной фонарь,
на котором ты завтра будешь.

05.01.2018.