* * *
Сидя в засаде без продыха,
снайперша злая судьба
бьёт из винтовки без промаха.
В зеркало сам на себя
смотришь глазами замёрзшими
и понимаешь: виски
снегом сухим припорошены
опыта, горя, тоски.
Что же? Смеёшься, колючую
поросль сбривая: «Ну-ну,
ты по какому же случаю,
меткая наша, войну
год, как затеяла?» Некому
складно ответить, и вот
так и приходишь к нелёгкому
выводу: «Нет, не убьёт!»
Сидя в засаде без продыха...
© Copyright: Сергей Аствацатуров, 2017
Свидетельство о публикации №117122603921
Свидетельство о публикации №117122603921
Рецензии