Он вышел в окно с красной розой в руке… («Воздух», НАУ)
а куда здесь ещё? снег, как мокрая пресная вата,
на сто жизней вокруг та же ночь и чревата
рефлексией о чаянном, светлом мирке.
может эта же мысль, отчего бы и нет, виновата
в том, что выйти бы вон и, дай Бог, не в пике.
нараспашку окно! но, так странно, нет холода ночи,
нет ни шороха, звука и кажется мир обесточен.
где же этот промозглый приладожский бриз?
словно тьма загустела от тяжкой невиданной порчи
и ступню не хладит леденелый карниз.
вот и все путешествие. только и бросив "ну, что за..!",
как урезанный марш (да, маэстро, вы гений обоза),
шаг назад в ту же реку сомнений, поток здесь не быстр.
может все от того - не хватало пылающей розы
и не смог заменить её, в пыльном кашпо, декабрист?
только тех
© Copyright: Игнат Мироедов, 2017
Свидетельство о публикации №117120200958
Свидетельство о публикации №117120200958
Рецензии