Художнику

Я осенних чувств своих не скрою,
Ты на холсте о многом расскажи,-
Нарисуй, художник, в рыжем поле
Тропку мою тайную во ржи.
Пусть журавли над полем пролетают,
Ведь к нам пришла пора осенних дней,
А во поле березка золотая
Последних провожает журавлей.
И вот уже сентябрь простился с нами,
В его ты сказки верь или не верь,
Пришел октябрь с холодными дождями,
Твою с холста смывает акварель.
Ноябрь, очень редко солнце светит,
Уже исчезло золото и медь,-
Еще один художник отрок-ветер
Сумел березку во поле раздеть.
И я его нисколько не ругаю,
Скудна палитра красок в ноябре,
Березка, как натурщица нагая,
Как много черных пятен на коре.
И прикасаясь к ее веткам скромным,
Ей платит, хоть холодным, но добром
Мороз художник с искренней любовью
Осыпал ее ветви серебром.
Уже пишу себя превозмогая,
Мне ей словами чувств не передать.
Березка, как натурщица нагая,
Мне хочется  опять тебя обнять.