тот бракодел, который сделал осень...
такой текучей, вечно на сносях,
где тучи в постоянном опоросе
рождают грязно-серых поросят,
где дерева, как мальчики лысеют,
а почва преет под гнилой листвой,
тот бракодел, пожнет ли, что посеял,
хлебнет ли горя с лужи дождевой?
пожалуй нет... в тепле, в носках курчавых,
оттачивая журавлиный шаг,
он будет благозвучными речами
опутывать земли осенний шар.
но хлопнет дверью старая кухарка,
его снобизмом досыта сыта,
и на земле шарахнет гром над яркой,
одетой в соболя и горностай,
овца заблеет, будто бы запросит,
не портить мех и не мочить травы...
но бракодел, который сделал осень,
он агнцев божьих слушать не привык...
Свидетельство о публикации №117101903944