Книга Строфы Победы

Информация о Литературной интернет-экспедиции Октябрь 2017,
http://www.stihi.ru/2017/10/06/7164
http://ujmos.ru/literaturnaya-internet-ekspeditsiya-na-starte/

======================================================
Пресс-Релиз

24 октября в одном из залов Центрального музея Великой Отечественной войны (Музея Победы) в рамках комплекса Марафонов «Россия: мировоззрение будущего» и его всероссийской Акции «Литературная интернет-экспедиция «Образ будущего: гармония личного и общественного» состоится вечер современной поэзии «Строфы Победы».

Прозвучат стихи и песни современных авторов, стихи военных лет, рассказы о судьбах авторов и их стихов.

Современные Интернет-технологии соединят творческих людей из разных городов России, ближнего и дальнего зарубежья.

.                Начало в 17 часов

Желающим принять участие просьба писать на адрес: fokinn_@mail.ru

=======================================================

*** 9 мая Дмитрий Зотов 07
http://www.stihi.ru/2015/04/13/4693

Пока весною всходят семена
Деревьев, что война не пощадила,
Пока моя великая страна
Слова солдатских песен не забыла,

И алый сполох Вечного огня
У наших павших держит оборону,
Всем пришлым говоря: «Не тронь меня!
И я тебя согрею, но не трону».

А в избах, возле дедовских икон,
Что снова слышат голос колокольни,
Хранится пара выцветших погон
И фото, и солдатский треугольник.

И ветераны тянут, что есть сил,
Из наших душ забвения занозы,
Не сохнут в этот праздник на Руси
Людские и березовые слезы.


*** Чтобы помнили Татьяна Фёдорова-Голубева
 http://www.stihi.ru/2013/05/02/2238

Не поверите и не надо!
А я видела всё воочию :
над сиренью густого сада
ясным днём, а не тёмной ночью
ангел розовый плыл куда-то.

Представляете : небо синее,
облаков меловых барашки
и одно, как перо гусиное,
только сломанное, бедняжка,
ангел крылья подставил сильные.

И несёт его, ярко-розовый,
золотому лучу заката,
он недавно у чащ берёзовых,
где звезда и покой солдата,
напитался слезой, как росами.

Пусть теперь всё запишет радугой,
чтобы помнили люди надолго.


*** Не пишется о той войне. Эргар
http://www.stihi.ru/2015/05/08/6740

Не пишется о той войне:
всё кажется, что я не смею,
и боязно, что не сумею.
Суметь же – боязно вдвойне.

Ведь что такое, не суметь?
Ну, реки слёз, фальшивый пафос…

Суметь – как вызвать из запаса
и вновь послать отца на смерть.


*** Помню памятью мамы... Фили-Грань
http://www.stihi.ru/2013/06/15/7451

 «…Двоих детей качая на коленях,
Расхристанная, баба молодая
На рельсах раскуроченных сидела
И пела нежно-нежно:
— Баю-бай…

…Мертво мотались русые головки
Уснувших навсегда… Невыносимо
Глаза ополоумевшей сияли,
И было страшно, страшно!..
— Баю-бай…

…Ужасней той картины не представить, –
Рассказывала мама отрешённо,
В мучительную память погружаясь,
Как будто в бездну, снова…
— Баю-бай…

…Мы все, из уцелевших в той бомбёжке, –
Мы тоже обезумели, наверно…
Но кто бы прикоснуться к ней решился,
К несчастной этой бабе?..
— Баю-бай…

…Близняшки ли, погодки… Так похожи
Детишки были… Маленькие вовсе…
Беляночки… Загубленные жизни…
…И пела мать им нежно:
— Баю-бай…

Баю-бай, Маришечка… Спи-усни, Андрей…
Бог послал нена`долго – и забрал детей…
И не надо больше вам да ни есть, ни пить –
Будете куличики из облачка лепить…
На` небе из облачка куличики лепить…»

                ***

…И до сих пор той жуткой колыбельной
Слова я, в свой черёд, забыть не в силах!
Войны апофеоз я представляю
Таким…
           Да будет
                проклята
                война!


*** На западном фронте без перемен... Валерий Романов Треф  http://www.stihi.ru/2013/10/13/1105

На западном фронте без перемен,
Лишь небо дождит четвёртые сутки
И еле ползёт, надрываясь попутка,
И грязь в колее чуть пониже колен.
На западном фронте без перемен,
Промокла шинель и ни капли не греет,
Но если прижаться плечами - теплее,
И сон потихоньку берёт в мягкий плен.
На западном фронте без перемен
И взрывы снарядов не трогают ухо.
Добрались. В землянке у ротного сухо,
Чуть спирта за встречу и холод из вен
Уходит, оставив лишь память взамен.
На западном фронте без перемен...



*** Расстрел Морж
http://www.stihi.ru/2015/02/06/14

Ветерок студит лето, сидим на траве, нас двенадцать;
на пригорке – фотограф; у клёна в тени – офицеры;
взвод солдат за дорогой в строю, им пора выдвигаться,
что-то лает им гауптман, ручками машет манерно.

По горластой команде построили, мы пошагали;
впереди, в авангарде, качается девять винтовок;
гомон птиц в сосняке веселит, он совсем не печален,
стрекоза пролетела, кузнечик звенит бестолково.

Привели, разделили нас поровну, чётко, по-братски,
подтолкнули вперёд шестерых, чтобы стали у края;
утомлённый фотограф стоит на пригорке-терраске;
крайний правый пиджак застегнул навсегда, замирает,

и – фонтанчики пыли по насыпи серой за ямой;
перепуг перепёлки, и выводок брызнул за нею,
офицер засмеялся, рукой показал: мелодрама;
на краю никого, нам пора, только ноги немеют.

А за дулами – строй белобрысых, глаза голубые,
и стреляют они педантично, легко, безупречно;
нас убить очень просто, мы крепкие и молодые,
мы теперь остаёмся на тех фотографиях, вечны.


*** Обозналась Тамара Карякина
http://www.stihi.ru/2014/03/12/1678

Переспевали огурцы.
И не хватало рук у бабки.
Я хрумала их прямо с грядки -
без омовенья и  сольцы.

Пучок укропа наломав
да нащипав  листа смороды,
шла  бабушка  по  огороду ,
задумавшись.  Печаль сама.

Гори они,  те огурцы,-
насилу тащит их в подОле.
Ей в хату послана недоля:
- За что, святители-отцы?

Я знала этот бабкин вой:
ставая на колени тяжко,
брала сыновнюю рубашку,
иконам плачась: - Боже мой,

ни в чём мне утешенья нет.
Сынок... за месяц до Победы -
без вести! Никакого  следа
уж десять праздников побед...

... Я -  шмыг на улицу. А там
какой-то дядя у калитки :
в его безадресной  улыбке -
растерянная  слепота.

Мой дядя Ваня? Русый чуб
и брови, как на  фото с фронта -
уверенна и полорота,
- Он жив!- я бабушке кричу.

И - огурцы из подолА,
из рук заждавшихся - сморода!
...- Водицы бы ... -
                Не меньше года
я жизни бабки отняла.


*** Мы храним с той войны Марина Докудовская
http://www.stihi.ru/2015/05/08/11107

Не пугайте историю грязными танцами,
Ей тошнотно смотреть на изыски французской любви
И крысиные пляски потомков побитого Гансика
На священной крови.

Не трясите мошонкой с дырявыми баксами,
Норовя ненароком забраться в чужую постель.
Ваша роль – маркитанткой больной и затасканной
У обоза в хвосте.

Мы считаем до трёх… и уже без пятнадцати!
В общем, время у вас - отлучиться по малой нужде,
Вспомнить предков своих и нехитрые платьица
Могиканских вождей…

Вы ещё до рождения помнить обязаны,
Коль затеяли сдуру свой новый крестовый поход:
Мы храним с той войны в ковылях и под старыми вязами
И могилку, и дзот.


*** Солдатик по имени Маша Дари-Экс
http://www.stihi.ru/2013/05/01/1341
                памяти моей бабушки,
                Марии Сергеевны Лобановой

Родина наша - великая Родина наша..
Впрок ей отмерено боли, войны и беды. 
С карточки смотрит солдатик по имени Маша
С толстой косичкой - над Орденом Красной Звезды.


Сорок четвертый, в леса белорусского тыла
Девочек бросил и в прошлом исчез самолет,
Не дожила? не успела?.. но "будет" на "было"
Страшно менялось в движении вниз - не вперед.

Родина видела, Родина плакала немо..
Знали, она не с плаката - с иконы глядит,
Как семена одуванчиков падают с неба,
Как их с земли подрезают стальные дожди.

Сталина, маму и Господа звали, но страшно,
Искренне сами себя не считая детьми,
Гибли девчонки.. Солдатик по имени Маша
Выжила - чудом? молитвой? Одна.. из семи. 


Да, вы напишете книжки, вы снимете фильмы,
Будет сюжет их коммерчески, жутко нелеп -
Что там, зато спецэффекты..
..А тем, что дожили - 
Вы проследите, чтоб пенсий хватало - на хлеб..

Косточкой в горле?.. Молчите, застой-перестройка?
Вам ли их память чернить коммунизма тавром -
Девочек, что исправляли четверки.. на двойки -
Поздно родившихся - позже, чем в двадцать втором.


Родина наша Россия - не Русланд, не Раша..
Помните, нет?! Я ведь вам говорю, молодым!

..С карточки смотрит солдатик по имени Маша
С детской косичкой - над Орденом Красной Звезды.


*** Сашка Скоробогатов Алекс Мороз
http://www.stihi.ru/2016/01/18/2385

Думал сбежать в солдаты
Сашка Скоробогатов,
Прямо из дома, с Волги
Да сигануть на фронт.
Сашка мечтал о наградах,
А дома,
           в тылу,
                в Сталинграде
Ждать их придется долго…
                Шел 41-ый год.

«Вот бы на фронт мне, братцы!»
Сашке почти тринадцать.
Батя давно в пехоте.
Сашка хотел к нему.
«Будем мы драться злее,
С батей мы всех одолеем».
              Был почтальон Вахотин.
              Мать подозвал одну…

Сашка Скоробогатов
Думал: «Держитесь, гады!
Вот убегу в солдаты,
А то без меня война
Скоро назад помчится,
Скоро погоним фрица».
             Только война крылата
             В гости пришла сама.

Южное лето. Пекло.
Небо, оно низверглось
В августе 42-ого,
На двадцать третье число.
И прогорали камни,
Небо прикрыв руками,
Бабы молили Бога,
И с ними плакал Бог.

Тише, не плачь, не надо.
Сашка Скоробогатов
В серых застыл руинах,
В свой не уйдя поход.

Сашке почти тринадцать.
Но, будут другие драться.
Едут юнцы-мужчины
На Сталинградский Фронт…


*** Надевая бушлат, ночь пошла напролом
Игорь Ковальчук  http://www.stihi.ru/2017/05/07/8187

Мой город-герой Керчь, во время Великой Отечественной Войны, был освобождён дважды (в декабре 1941 и окончательно 11 апреля 1944). О втором десанте, на Эльтиген, писалось довольно много, а вот о первом, как-то не очень. Чуть-чуть добавить…

Керченскому десанту 51-ой армии 25 декабря 1941 года
 
Надевая бушлат, ночь пошла напролом.
Катера под волну зарываются носом.
Бушевала гроза и декабрьский шторм
расстрелял тишину уходившим матросам.
 
Шли десантом на Керчь, разнесло в 10 миль,
в киммерийские степи вдали переправы.
Нам конечно желали: семь футов под киль,
да в живых бы остаться. Совсем не для славы.
 
Коркой льда обрастая, молиться готов.
Отогреться бы флягой наркомовской грелки.
Но кинжалом - прожектор, волну распоров,
затащил под снаряд удивительно меткий.
 
И посыпались градом, сам чёрт не поймёт,
как укрыться от пуль разъярённого гада.
Разлетелось: - «Полундра! Братишки, вперёд!
Это Наша земля! И вернуть её - надо!»
 
Освещали ракеты грибы куполов,
что шипели металлом убийственно звонким,
пожирая ошмётки горящих судов,
там где берег и лёд: был и узкий, и тонкий.
 
Пулемётчики-Гансы сходили с ума.
Раскаляясь, стволы просто сплюнули гильзы.
Но победно звучало над морем: - Ура!
А в окопы бойцы заходили без визы…
 
И у нас получилось! Неведомо как.
Рубежи обороны – холмы побережья.
По дороге на город село Булганак,
видно вермахт подумал, что глушь там медвежья.
 
На постое команда немецких солдат.
Их рождественский гусь подготовлен в духовку…
Но достался десятку советских ребят,
кто до нитки промокший зашёл на ночёвку.
 
Сколько отдано жизней, здоровья и сил.
Не сужу: для чего или после — был «брошен»…
Через месяц вернувшийся немец спросил:
- «Фрау мамка скажи мне, а гусь был хороший?»
 
Там на склонах боёв буйство маков весной.
Говорят это те, кто погибли в сраженьях,
но 9-го Мая становятся в строй.
Я хочу, чтобы помнили всех, без забвенья.
 
Вот такие курьёзы, где вымысла нет.
Эхо памяти прошлого и очевидца.
Сколько душ полегло в той проклятой войне,
но в Бессмертном полку внуки знают их лица.


Из рассказов моей мамы (ребёнка той войны), родившейся в Керчи.



*** до трагичного  Татьяна Василевская 2
http://www.stihi.ru/2017/05/05/10752

Горим!  Два лица, словно чёрные маски,
И лес ощетинился кольями сосен.
Володью-механика лётчик нормандский
В утробе горящего Як-а не бросил.

В сплошной круговерти зенита с надиром
Ослепший маркиз против львиного рыка.
Крушит перепонки приказ командира:
"Морис! Возвращайся! Немедленно прыгай!"

Спастись одному с парашютом пилота?
Предать то военное кровное братство?
Нарушить приказ? Да пошёл он в болото!
За друга-камрада, за жизнь стоит драться!

Вам, славные асы «Нормандии – Неман»:
Французы, поляки, мулаты, евреи,
Спасибо  до  самого звёздного неба
За то, что сильнее, храбрее, мудрее
нас – ныне похеривших кровные узы,
славяне, евреи, татары, французы...



*** Без вести пропавшие Владимир Кобец http://www.stihi.ru/2013/05/08/2050

         "Война считается неоконченной пока не похоронен последний солдат" А.В. Суворов.

Не претендуем на помпезности,
на чопорность расхожих фраз.
Найдите нас, пропавших без вести,
Потерянных, найдите нас.

Мы здесь надежды не утратили,
У наших слабость - не в чести.
Пусть даже чёрные копатели -
Нас должен кто-нибудь найти...

Найдите нас, не упокоенных,
Возьмите наши ордена.
Мы - неприкаянные  воины,
Здесь продолжается война...

Нас берегут воронки тёмные,
Окопы, щели, блиндажи.
В земле дивизия огромная,
жизнь отстоявшая, лежит.

Ищите, будьте милосердными,
Не успокойтесь, позабыв.
Мы быть хотим простыми смертными,
Нам высшей почестью - гробы.

Гробы сосновые, обычные,
Могилки в милой стороне...
Родным отдайте вещи личные,
и крест поставьте на войне.


*** Две вершины Ольга Старушко
http://www.stihi.ru/2017/05/08/10551

Ну что же ты застыл, курган Матвеев,
на рубеже, где летом и зимой
в клубах тумана, вихрях суховея
Саур-Могилу видно по прямой?

Там голосит, как раненая, птица
среди руин и взорванных мостов.
А под тобой - нелепая граница,
автобус и дорога на Ростов.

Лицом на запад - взвод. Стоят где пали,
древко из стали сжав стальной рукой,
и в ярости молчат. Молчат в печали.
Война… а год какой? А век какой?

Вы в землю, не деля любовь сыновью,
легли на той и этой высоте.
А там опять бои. И слово “…кровью”
ржавеет на расстрелянной плите.

Как будто вашей крови было мало,
летели, разбудив от вечных снов,
осколки смертоносного металла
в окопы ваших внуков и сынов.

И взвод стальной в одном порыве весь бы
туда рванулся, им помочь готов.
Но только тот, кто жив, кто не железный,
уходит за кордоны блок-постов.



*** 1945 – 2017 Ирина Горбань http://www.stihi.ru/2017/05/01/7131

Мне бы адрес небытия,
Я бы знала туда дорогу,
Отошла бы от всех порогов
И нашла бы траву тимьян.

Но горчит эта тмин-трава,
Поистоптана в хлам обувка,
Имя вспомнив свое по буквам,
Обнаружу времён провал…

Побывав за порогом сна,
Встретив прадеда Тимофея
С парабеллумом (знак трофея),
Расскажу, что у нас весна.

Что Девятое – Красный день,
Что мы подвиг их не забудем,
А фашизм и у нас подсуден,
Ведь Донбасс для него – мишень.

Мне бы память забрать с собой,
Чтобы чаще встречаться с дедом,
Говорить, что его победу
Буду чтить,
отправляясь
в бой.


*** Инна Заславская. Он вспоминал о прошлом иногда...
http://www.stihi.ru/2010/12/11/2425

Он вспоминал о прошлом иногда,
Но скупо и с такою неохотой,
Как будто перелистывать года
Для сердца было тягостной заботой.

Чего, мол, говорить: не он один
Играл с войной в смертельные гляделки.
Ну да, была Варшава и Берлин,
Да канули, видать, в архивах где-то
За них награды…

Сколько болтунов,
Бодря вином растравленные нервы,
Живописует фейерверком слов
Любой свой шаг, как подвиг беспримерный.

А он молчал, усталостью томим,
И только улыбался виновато.
Медали, не полученные им,
Я получила из военкомата.

На слёзные эмоции скупы,
Они сияют свежей позолотой –
Посмертное признание судьбы…
Но холодно и стыдно отчего-то.


*** Два благородных родных лица Таня Иванова-Яковлева
http://www.stihi.ru/2017/05/09/3089

Два благородных родных лица -
мамин отец и отец отца,
гордости две, два деда,
грудь в ордена одета,
их гимнастерки теряют цвет,
в доме других фотографий нет,
но сохранили эти
правнуки, внуки, дети...
преподаватель - один, другой
лучший курсант: обучившись - в бой,
планы врагов расстроил,
стал в тридцать два Героем,
папин - полковник, мамин - майор,
в небе о вечном их разговор,
не постарели оба,
им бы пожить ещё бы,
столько с тех пор утекло воды...
дедов находишь в себе черты -
взглядом и лбом - похожи,
верой в Победу - тоже!..


*** Незнакомый солдат Татьяна Сорокина 3 http://www.stihi.ru/2014/05/10/6928

А он мне вовсе не знаком,
Тот, уходивший на рассвете,
Солдат, с привычным вещмешком,
С отметкой в новом партбилете.

Такая серая шинель!
Такая трудная дорога!
И на бок сбившийся ремень,
И стертые до крови ноги.

А впереди идут бои,
И смерть с надеждой ходят рядом,
И разрывает тишину
Повторных залпов канонада.

И небо бледное в дымах,
По небу мечутся зарницы,
И улетают впохыхах
Отставшие от стаи птицы.

Срезая травы на корню,
Ложатся гибельно снаряды...
Я всё солдату вслед смотрю
И всё оберегаю взглядом.



*** В день, когда село освобождали
Лариса Пяткова  http://www.stihi.ru/2016/04/01/9000

                Посвящается моему деду со стороны отца,
                Худякову Емельяну Михайловичу, 1912 г.р.
                Это реальная история.          

В день, когда село освобождали
И в округе затаилась смерть,
Схоронились старики в подвале
И молились, чтобы уцелеть.

Там, дрожа от звуков канонады,
Думали - чем завершится бой?
"Только бы не обстреляли хату,
Только б не пропали мы с тобой!"

Наверху внезапно стало тихо
Может, выходить? Но страшно - жуть.
Погоди, будить не будем лихо
Подождём давай еще чуть-чуть...

Подождали, вроде всё спокойно,
Выбрались из тьмы на свет дневной,
А глазам от солнца стало больно...
Бабушка, прикрыв лицо рукой,

Увидала, что бежит с дороги
Ей навстречу  бравый капитан.
У старушки подкосились ноги:
"Господи! Сыночек, Емельян!"

Точно, он - высокий и красивый,
Сын родной! Вот счастье, жив-здоров!
Будущий мой дедушка  любимый,
Емельян  Михалыч Худяков.

Так и было, вымысла - ни грамма
Правда,  без натяжек, без прикрас.
Он освобождал отца и маму!
Осень сорок третьего. Донбасс.


*** Деду. Лара Мишанова
http://www.stihi.ru/2016/05/09/4837

Моему деду, Кривцову Иннокентию Гордеевичу, кадровому военному, вернувшемуся с фронта в звании майора.

К такой весне ты шёл четыре года,
четыре тёмных вечности войны.
К такой весне, где дышит мир свободой,
и хочется реветь от тишины,
и песню петь про синенький платочек,
и знать, что ты вернулся невредим.

Четыре года день казался ночью.
Кровавый снег. Кровавые дожди.
Ты шёл к весне. Тогда ты думал разве,
что подвиг будет высечен в веках,
что в Мае день девятый - главный праздник
той Памяти в наградах и слезах.

А я сейчас рассказываю дочке,
как прадед отстоял свою страну.
И мы споём про синенький платочек,
что грел сердца в "священную войну".

На фото: дочки двоюродной сестры с портретом прадеда.


*** Ветеранам Элла Аляутдинова
Мы - единственная страна, в которой слово Победа пишут с заглавной буквы...
http://www.stihi.ru/2014/08/19/8936

Салют над венками,
Награды на рамках атласных -
Ровесников мало,
А вскоре не станет и этих,-
Где силы черпали
Опять и опять, раз за разом
То гуннов, то галлов
От Родины гнать по планете;
Вы спали в окопах,
И вовсе не спали порою,
Недосыта ели
И воду глотками делили...

Уходит эпоха
И с нею уходят герои -
Оплот Цитадели,
Которую мы развалили...


*** Полки бессмертных Марина Докудовская  http://www.stihi.ru/2016/05/08/10572

А мы опять идём к тебе на майские...
Отец, прости, -  мала была, не помню я...
И только вот - листочки канцелярские
Про житие твое, да фото монохромные.

Мы с мамой каждый год сюда, к родительским...
Сирень и  вишня цветом занимаются,
Сжигая сердце нестерпимым выплеском.
Берёзки, сосны - рай, как полагается...

Теперь  и мама здесь... В восьмидесятые
Ушла и не дожив до перестроечных.
Страна потом, иудами распятая,
Стонала и гноилась в чёрных пролежнях.

Вдогон нас расстреляли в девяностые,
А мы, увы, и этого не поняли...
Союз тогда распродан был прохвостами,-
Им и сейчас смешно, гляди-ка, вон они!

Ах, что же я? Отец, не слушай жалобы!
Мы сами виноваты,  - так доверчивы!..
Вонюч сурок, но он и к нам пожаловал!
Везёт нам на вождей, изменой меченых...

Но, кажется, не всё ещё потеряно?
Полки бессмертных встали за оградками!
В строю едином и единой вере мы
Идём с тобой и русскою загадкою!

Как странно всё... Но памятью хранимые,
Единственным и человечным признаком,
Вы посланы на землю серафимами,
Людей объединяющие тризнами...



*** Шестнадцать писем Ноукамментс
http://www.stihi.ru/2016/05/02/9298

Посвящается моему прадедушке,
Якову Грановскому...

Шестнадцать писем Прадеда с войны.
Шестнадцать треугольников надежды.
О голубе - оливковые сны,
Уже не будут тем, чем были прежде.
Война - не спросит, пуля - не простит,
И рухнет мир, и счастья привкус - горький...
Глухая смерть, сжимая Жизнь в горсти,
На память оставляет треуголки.


*** Саур-могила Андрей Данкеев
Низкий поклон - всем, о ком храним Память, и всем, кто хранит Память.
Саур-Могила. http://www.stihi.ru/2016/05/09/3477

Я и сестра с семьёй отмечали там 9 мая 1983 г.
Сон-трава цвела.
Тогда и написано стихотворение.
Сейчас вряд ли стал бы его публиковать...
...если бы не бои за Саур-могилу в августе 2014 г.
Мемориального комплекса (на фото) уже нет: разрушен при обстрелах в 2014г.
О боях за Саур-могилу в 1943 и в 2014 г. здесь: http://ru.wikipedia.org/wiki/
Саур-Могила.

Голова
одурманена хмелем весны.
Сон-трава
караулит могильные сны.
Здесь война
свой кровавый оставила след.
Здесь весна.
И до этого дела ей нет.
Что - слова?
Я не знаю - не видел - войны...
Сон-трава
караулит солдатские сны.
В этих снах
трубы Славу Победе трубят
и Весна
строит роты цветов на парад.
Жизнь - жива!
Кто сберёг её - в землю зарыт.
Сон-трава
В карауле почётном стоит.

PS.
И ещё ссылка (из 2016 г.): "Все виды сон-травы нуждаются в охране!"


*** Лаура Цаголова, сайт Рифма № 901
Из подборки Песнь убитого Ивана (11)

Затишья приторный сырец
разбавил горечь самокрутки…

- Война преставилась, отец!
Уже пошли вторые сутки…

Уже третейские тылы
подразнивают всепрощеньем.
И медсанбат из-под полы
торгует крепким угощеньем.
Пропахли спиртом ордена,
омыты ратные заслуги.
Читает письма старшина,
сложивших головы за други.
Пылит пехота в стороне
за счастье петь нестроевые...

Остыли звёзды на броне,
как под исподним – пулевые.
И даже вшам не до седин,
сдают подсолнечные пряди…

- Не плачь, отец, ты взял Берлин!
Ты взял его! Будь он неладен…