Лужа

Мы вечером брели из магазина,
что в городе каналов и дождей.
И мысли — то, совсем как балерины,
преображались в белых лебедей,
то будто бы на мётлах к горке лысой,
как шабашем, неслись на всех ветрах.
Все мысли — ты: как будто бы кхалиси
в шикарнейшую клеточку штанах.

Не присказка, не сказка. И не пара.
Мы забрели неведомо куда.
Где лужа посредине тротуара.
Прозрачная холодная вода.
И я, себя отринувшим поэтом,
одновременно пузом и лицом
самозабвенно ухнул в лужу эту.
И булькал там довольнейшим китом.
И звал тебя. Но ты не захотела.
Конечно. Лужа — был не твой формат.
Представьте: лужа, в ней живое тело.
Подумайте. Конкретный компромат.

А люди шли и шли. Как будто поху...
им было. Но, конечно, не вполне.
Они шли мимо — целую эпоху.

И все они завидовали мне.

Кругом вода. В воде живут микробы.
Вода в стихах. Вода на бороде.
Назавтра лужа высохла. Не чтобы
я не писал водой не о воде.