Любимый артист

Когда в алом закате задыхается небо,
Когда музыку сменят на низкий регистр,
Свет в окнах погашен, замолкли машины,
Снимаешь ты маску, любимый артист.

В актерской игре нет ни фальши, ни грязи,
Костюмеры, гримеры – марионетки,
Они лишь обучены всякой заразе,
Не им получать за тебя статуэтки.

А как ты играешь? Не грациозно.
Клоун? Возможно. Нет, все же актер,
Который сценарий читает нервозно.
«Начали» - скомандовал режиссер.

Кого ты играешь? Ролей очень много.
Сценарий одно, а народ хочет больше,
И сыплется мелочь на сцену убого,
Заставив играть твое тело все дольше.

По сцене ползком собирая монеты,
Которые часто врезаются в лоб,
Ты дочке своей наскребешь на конфеты,
Себе на парочку новых пломб

И руки трясутся и хохот народа
Перекрывает звуки мольбы,
И не остановит никто режиссера,
Которому деньги очень нужны.

В сценарии – пуля, в руке – пистолеты,
В груди разгорается, плавясь, свинец.
Обойма пуста как и в каждом сюжете,
В спектакле в итоге эффектный конец.

Ты не напряжен, зная, что в барабане
Ни пули, и выстрелит воздуха свист.
Концовка и выстрел, и все как в тумане,
И на пол упал наш на сцене солист.

Ведь пуля была, пистолет был заряжен,
Из труппы не знал это даже вахтёр.
Зритель реалистичностью обескуражен,
«Стоп. Снято» - не смел сказать режиссер.

Спектакль окончен и жизни гастроли,
Концовку меняет быстрей сценарист.
Уже не сыграешь ты ни одной роли,
Покойся в земле,мой любимый артист.