О чём ты, восьмиклассница, грустишь?

Цветущий май, в порыве трудовом,
щебечет за окном, не умолкая,
Страна Советов с карты над столом
алеет маяком земного рая.
Над стопкой беспорядочной из книг,
под внутренний мотив неторопливый,
смущён слегка, уже не детский, лик –
она ещё не знает, как красива.
О чём ты, восьмиклассница, грустишь,
горьки упрёки мамины? Ещё бы –
дней семь до испытаний только лишь,
а мысли так далёко от учёбы!


«О ком сидишь мусолишь карандаш,
о парне года на два тебя старше?
Ну, это сразу выброси, Наташ, –
немного повстречаетесь, а дальше
поступит и уедет в институт,
пойдёт другая жизнь, другие люди,
он молод, ну а ты осталась тут,
обоих расставание остудит.
Не хочешь в ПТУ – не провали
в девятый: нахватаешь если троек,
и будет у толстовской Натали
Болконский из фабричных новостроек...»


К экзаменам готовясь за восьмой,
задумчиво листает она книжку,
звенящей одурманена весной –
всего назадавали, даже слишком.
По ней скучает алгебра с утра,
и русским бы заняться надо, вроде –
пятнадцать лет, серьёзней быть пора,
но как-то, вот, пока что не выходит…