Сны о Калькутте

Ночь пришла чертить на стенах знаки древних заклинаний.
Я, с усердием блаженной, шифр читаю филигранный.
В такт неспешным монологам погружаюсь в сети улиц –
те, довольствуясь немногим, в жаркий полдень окунулись.
Город щурится наивно, и его под гул печальный
в колыбели тёплых ливней тропик северный качает.

Удивительно знакомы здесь трущобы, лавки, лица,
в каждом выцветшем проёме – призрак сломленных амбиций.
Всё привычно до деталей: у дороги дремлет рикша,
попрошайка одичало смотрит сквозь квартал притихший.
Время крошит мерно глину отыгравшего успеха,
на величии старинном оставляя лишь прорехи.

Узнаю синдром конфузной, навалившейся свободы
после крепкого союза, истощившего за годы:
взгляд устало-неподвижен, нет желаний, нет надежды,
цель одна – банально выжить, оставаясь где-то между…
между страхами и верой. Город, ты не зря мне снишься,
мы – одной судьбы примеры, предначертанные свыше.