Мраморный срез небосклона...
В трауре вышло светило.
Шлягер ветров на повторе
вертится. Бесперспективно
вязкое, смурое утро:
не утопиться, не выплыть.
Хочется крикнуть, но будто
горло распухло, охрипло.
Крутишь колёса вопросов,
запертый в клетке сомнений,
в правде увидев набросок,
что никогда не оценят.
По тупикам, как по целям.
Истина портится. Чувства
за руку ходят с весельем,
ловят - слепые - попутку.
***
© Copyright: Слава Авалс Пва, 2017
Свидетельство о публикации №117031604708
Свидетельство о публикации №117031604708
Рецензии