Высоцкому я строки посвящу...

Люблю я песни на слова Высоцкого,
Его гитару с ритмами люблю...
Его стихи мне дали вдохновение,
Рука моя вновь тянется к перу.

Люблю я Блока, Пушкина, Есенина,
И песни на его слова люблю...
Но встрепенул мне душу ни Есенин:
Высоцкому я строки посвящу.

      Не судите...

Весь Высоцкий-это явление
Из эпохи ЭСЭСЭСЭЭР...
Его ритмы и строк сплетение
Ранят душу мою по сей день.

Разудалая блажь и удаль
И глубокий смысл во всём!
Его слово-с другим не спутать,
Все заборы ему нипочём.

Он зашёл за флажки, бросив вызов,
Выстрел в спину: он спрячет боль!
Только голос его всё ниже
Он с надрывом поёт, с хрипотцой.

И гитара под хрипы стонет,
Воедино с душою слилась...
Нерв натянут! Не дай бог, лопнет,
Да струна б не оборвалась...

Он во всём всемогущ, всё подвластно:
И театр, и проза, и песнь!
Его песни с другими не спутать:
Дрожь по коже, пореже смех.

Жил, как смертный, с любовью, с пороками,
Был не правый и часто грешил,
И молитву творил одинокую,
Покаяния в ней не просил.

Видел чёрное, жил по белому,
Не заметив, как чёрным сам стал,
Роли спутав свою и Гамлета,
Сам коней не жалел и загнал.

Он значимый во всех проявлениях,
И путь к истине многим открыл,
Он, как Данко, вёл нас к просветлению,
Но при этом во тьме сам почил...

Не судите! Судимы не будете,
Проживая жизнь каждый свою,
Жизнь порою бывает поскудная,
Он сам выбрал такую стезю.

Он не Пушкин, не Блок, не Есенин-
Он Высоцкий! И смысл весь в том,
Он раздвинул флажки - он явление,
И по снегу пешком босяком.

Пусть сводило всё тело от стужи
И от холода голос хрипел,
Напрягались до боли скулы,
Но Высоцкий всё пел нам и пел.

Поздно спорить-поэт или песенник!
Он явление эпохи моей.
Он живёт, всех взывая к истине,
Его песни со мной по сей день.