Гады

      Стихи, как сны, – над ними власти нет
                И. Сельвинский

Гады под утро приснились
из давней жизни моей.
А по смежённым ресницам
рассвета тонкий елей
стекал осторожно, желая
смыть омерзительность сна,
и тайной медленно таял
на бледном фоне окна.

В панельной торбе, под крышей,
размеренно-тупо жилось.
Каждый день, словно прыщик
на теле больного насквозь
года. Казалось важным
куда-то вечно спешить
и в механизме слаженном
под странным названием «жизнь»
своё законное место
винтика прочно занять
и грехам по соседству
норку найти. Но тать,
вечный противник Адама,
помнил библейский рай:
норки ему было мало –
ему весь рай подавай.
И незримые гады
кишели во всех углах,
мою пожирая радость
и расселяя страх.

Я обманула татя –
в природу сослала себя,
где ветры, родные братья,
верхушки ив серебрят
и гонят взашей по небу
полчища бесов-туч,
и новые служит требы
солнечный слова луч…