Дождь. Струи звенят и сверкают, как рельсы...

Дождь. Струи звенят и сверкают, как рельсы.
Хоть Господа Бога жди будущим рейсом.
Но Бог не приедет. Напрасно в подзорку
Глядит утомлённый сосед мой. Что толку?
Давай лучше выпьем за… что-нибудь выпьем.
За то, что мы в мир этот по уши влипли.
Да, Бог не приедет. Ты разве не в курсе?
Да, день не хороший. Тут дело во вкусе.
Ещё по чуть-чуть? За тебя! Да? Спасибо…
Да, нас не волнуют проблемы Транссиба,
Нам пофигу в общем на всех олигархов,
Лишь только бы летом теплей, но не жарко…
А всё-таки очень красивые струи,
Как Бекхэма пас или гол сотый Руни.
Вот ты мне скажи – может, всё и напрасно:
Нет Греции Древней, но есть пидарасы.
Обидно. Остались! А лучше б Акрополь
И Ника Аптерос и, в целом, Европа
Достались Аттиле. На бабе он умер.
Он был мужиком… Погляди-ка! Из сумерек
Посыпались звёзды. Звони нашим кралям.
Да, Бог не приедет. Придут Маша с Алей.
Пусть сыплются звёзды в саму преисподню,
А к Богу мы сами. Потом. Не сегодня.