Уж третий год понять никто не может

Старик не знал, досматривая сон,
Что будет погребен своим же домом.
Он спал, устав, и мины мерзкий стон,
Уже привычный, не мешал седому.
Привычно быть убитым на войне -
Бессмысленной, бесславной и кровавой,
Ведь по ночам наемников орава
Вновь забросает минами вдвойне.
Вот снимок: танки, БТРы на Донецк
Идут за эшелоном эшелоны,
Навстречу, в Киев, уголек в вагонах,
И кто-то выстроит на Западе дворец.
А в "обжитых" подвалах плачут дети,
И косит голод нищих стариков.
Скажите мне, бывало ли на свете
Такое, где народ -враг из врагов,
Где власти, словно зомби, обезумев,
По миру клянчат денег на войну
С своим народом же, и чью вину
Уж третий год понять никто не может.
За что? Без рук, без глаз, без ножек
Калеки дети, и кресты... кресты...
Замолкло "Счастье" - видно все в раю.
С небесной Горней смотрят Высоты
Убитые народные герои:
Беднов и Мозговой, и Моторола -
Вам Славу Вечную, Бессмертную пою,
И павшим на Карачуне в бою,
И в Славянске, и в поле, словно в Трое, -
Вы в памяти народной навсегда
Останетесь сказаньями. Другие
Затарив скарбом джипы дорогие
Уйдут в небытие и в никуда,
Забившись по щелям, как тараканы,
Заполонят собой чужие страны.
Не мужики, кто подло землю бросил
В беде. Не землю - Родину свою!
Не мужики. Пусть Бог с них спросит.
Ну а пока пусть пятятся на Юг,
В российский Крым, где точно не убьют.

2016