какому-то тебе

. . .
он красивым бы был, будь чуть ласковей да нежнее.
у него кривовата улыбка, но, ей богу, так хороша.
и, когда он заходит в любые двери,
перед ним залетает его душа.
сам высокий, сутулый, строгим
не назвать, и высокий лоб
обрамляют, знаешь, не кудри, но нимб
обволакивает висок.
нимб, как съехавшая корона
после дикой такой езды.
будто бы, проезжав два клена,
неслучайно ронял бразды,
чтоб почувствовать ветер в этих
цвета солнца и жита своих волосах,
научиться смеяться, верить,
воевать, не страшась, в лесах.
колдовать, как всегда, глаголом,
резать смело моих чертей,
троекратно мне спицы в горло
своим - "умница". что хмельней?
когда вдруг он роняет пепел
или смотрит в мои глаза?
не проси же еще откровенней,
кров от крови, а в венах течет бирюза.
приходи - поцелую и пожалею,
хочешь, можем о Бродском, о счастье, да ни о чем.
я цвела прошлой встречей уж четверть недели,
спрячь мои изумруды в свое родное худое плечо.
я опять о тебе горячо,
и я рада, если прочтешь,
и решишь, что вымысел и неправда,
сообщи тогда, я немного с тобой поспорю - и ладно.
вот и думай, какому тебе.