А луна, умирая-тлея,
Царапнула рогами небо;
Будет день – вознесут на шпилях,
Как один, все падут на землю
У тебя на щеке – дорога
Чистой солью течет по пыли
Ты даруешь рожденье богу,
Так не плачь, не мечтай о штиле
К валунам раскаленным смело
Ты на праздник иди кровавый;
Смейся, плоть рассекай умело,
Пусть вокруг так и брызжет лава,
Обтекая волной прохладной,
Но равняя дома с землею.
Будет слабых разить нещадно
Тот, кто дремлет в твоих покоях
Он растет – а тебе не спится,
Тяжело по земле ступаешь;
В его венах не кровь-водица –
Это золото, ты ведь знаешь
Золотая в шипах дорога,
Месяц в небо несут на шпиле.
Слышишь? Тихо. Лишь сердце бога
Мерно бьется.
Не будет штиля.
Штиля не будет
© Copyright: Дэмиэн Винс, 2016
Свидетельство о публикации №116052903946
Свидетельство о публикации №116052903946
Рецензии
зачиталась, Дэм... чудесная вещица. стырю чуть позже. мыррр
Риммристая 29.05.2016 13:07 • Заявить о нарушении
Риммристая 29.05.2016 13:07 • Заявить о нарушении