1918

Февраль в распоротых кварталах...
Провалом рта ловлю промозглость.
Тоска струится из подвалов
и продирает плоть до мозга.
Тоску расхлёбывать воронам -
орде орущих многоточий -
по жажде крови. И - патронам,
но только внутренне и молча
   в тех трёхлинейках,
   что за мной
   наперевес несёт конвой.
   Я пулю чувствую спиной.

Споткнёшься - в краткой проволОчке
тычок взашей... Не знают сами,
что я - пустая оболочка.
Моя свобода вне касаний!
И жарким веяньем оттуда
дохнула высь неуловимо
по подворотням, крышам, трубам
крылом незримым серафима.
   Абсурд! Но этот вот конвой
   куда тащу я за собой?

И ноги зашагали бодро.
Но вскоре - окрик за спиною,
пропитый вдрызг:"Стой, шляпа! Контра!"
И замер я над полыньёю,
заполнившись в секунду века
костями, кровью, мозгом, сердцем.
И философия померкла
под чистотой молитвы детской:
   "Свет-ангел мой,
   пойдём со мной.
   Ты впереди,
   я - за тобой..."