Табак и мята

Душа прокурена и склеена жвачкой,
Твой запах десять лет – табак и мята,
Давно не мучают неврозы и горячки,
Под нёбом проспиртованная вата.

И ты идёшь по городу бесстрастный,
А тут на лавочке она – читает Гёте,
Такая цельная, без стыков и царапин,
Как птица в независимом полёте.

Подумал вдруг влюбиться напоследок,
Вреда, как и взаимности, - не будет,
Твой холостяцкий мир довольно крепок,
Последнюю любовь никто не судит.

Ах, Боже мой. Ах, как же ты ошибся.
Она так ласкова – забота и внимание,
Теперь уже от девочки не скрыться,
От взлёта до падения – касание.

Пропал покой, заслуженный годами,
И клеишь душу, будто вор, украдкой,
Она не видит и не слышит этой драмы,
Боится верить в то, что ты - загадка.

Однажды ты пресёк все её страхи,
Решил, что без тебя ей будет лучше,
Оставил с одинокой болью-плахой,
Ушёл – не залатаешь больше душу.

*

Она зашторивает кухню, чинит сердце,
На стуле рядом спирт и много ваты.
Её измучила безвыходность депрессий,
Но знает, отчего
пропах ты
мятой.