Климакс

Поэзия, ядрена корень,
одна из лучших королев,
с тобой не стоит даже спорить
и выяснять кто прав, кто лев.
Твои вердикты непреклонны
и сургучовая печать
скрепляет вывод - "Эпигона,
к утру, из пушек расстрелять."
Ну, что тут скажешь? Ритм и рифмы
сбоят и просит валидол
известный пародист и критик
недонасаженный на кол.
Качает головой читатель,
и даже Муза, вся "шарман",
в изящном от Кардена платье,
кивает радостно маман
и говорит ей: "Как Вы правы!
Расстрел - достойный эпилог,
тому, кто утром в сень дубравы
кидает скомканный листок".

Поэзия, твои Пенаты
еще хранят мои дары,
за взятку или так, по блату,
спасут до утренней поры?
Похоже, и они не в силах
вердикт суровый отменить.
Весной сердечные приливы
ломают стройных мыслей нить.
Рождают сбой в строке отливы,
так раздражение растет,
что даже косточка от сливы,
попавшая с компотом в рот,
способна вызвать бурю гнева
у сильных духом королев.
Они, по сути, просто девы
с набором старческих проблем.
У королев бывает климакс,
тут даже к бабке не ходи,
сижу... чиню дырявый примус,
наверно, стоит залудить?

© John Maguier