Череда
Мучаюсь в дурном каком-то сне:
Что-то всё – про осень да про осень,
И почти ни слова о весне.
Как-то незаметно стал сварливым,
Говорю холодные слова,
Волосы с серебряным отливом,
Будто в паутине голова.
Я уже не лезу вон из кожи,
Не ругаю больше города.
Каждый божий день одно и то же:
Сон – еда – работа – сон – еда…
Кажется, что раньше было лучше.
Чем? Да тем, что проще был народ.
Кажется, что легче стали тучи –
Солнце тяжелей, наоборот.
Не один я в этой жизни вяну,
Прибавляя тихо день ко дню.
Поглядите в полдень на поляну:
Череда желтеет на корню.
Свидетельство о публикации №116022206038
На "пластиковые поделки" - по 500 "рецензий"... На Ваши, болью пропитанные стихи 2-3. Оно понятно - травкой подпрелой пахнёт, соляркой... Не модный Вы. Вот маркер отношения опчества к нонешнёй деревне,утонувшей в "импорнозамещении".
Я живу в том, что осталось от некогда процветающего СП.
Ваши работы пахнут правдой.
Сил Вам, здоровья
Андрей Овсов 19.09.2016 21:23 Заявить о нарушении
Владимир Львов 4 19.09.2016 22:39 Заявить о нарушении