Пусти поток

Пусть иней смог -
а он ужасно меток -
накрыть остатки веток -
твоих извилин, чтоб
светлее был сугроб -
твой твёрдый, мощный лоб,
изрытый бороздами
идей несбывшихся неукреплённых зданий.
Пусть иней безлюбовия — порок,
он глупостями набивает впрок,
холодной аморальностью картинной
опутывает, обвивает тиной...
Но он — урок,
как победить врага,
которым ты являешься. Ты — смерч и ураган!
А может, смог.

Пустыне — срок.
Плелась не быстро к своему концу.
Но зной-песок
Поднял до неба планку-потолок,
в душе лирической живое потолок...
Я взмок -
он смог.
Из глаз-зеркал
свет истины духовной истекал,
а раньше был объёмен и глубок!
Стремлений ложных путанный клубок
меня от нужных целей уволок.
Так смерть, внезапно показав оскал,
оставить может у отвесных скал,
усилив мощный внутренний накал...
Но срок истёк.

Пусти поток,
который путнику, не чующему ног,
даёт отраду, свежесть и глоток.
То Бога голос, настоящей жизни сок.
Когда от смерти ты на волосок,
он вымывает бессердечья иней,
и аморальности картинной тину.
Без подлых и корыстных подоплёк,
не делая худее кошелёк
из жизни старой он тебя извлёк,
чтоб ты стал... не как бог, но как пророк.
В нём - Бог. Он типа ток.
Пусти поток.