Я шёл к тебе 15 долгих лет
по нашему родному бездорожью.
Метался и парил нетвёрдый мой скелет
во пропасти над рожью...
Ни вверх, ни вниз, ни раком, ни ползком,
не говоря уже о беге или боге.
А ты мне синим новеньким платком
махала на единственной дороге.
Но на утес карабкаться - полдня,
а до земли - всего секунды лета.
Замолви хоть 3 буквы за меня,
уместные под дулом пулемёта.
И станем жить, как в сумрачном лесу,
сажая за болотцем пастернаки.
Готовь сосуд, я розы принесу -
три или пять, одна в уме (на всякий).
Я шел к тебе...
© Copyright: Калинин Павел, 2016
Свидетельство о публикации №116011504408
Свидетельство о публикации №116011504408
Рецензии