Сидит за прялкой сгорбленная пряха

              Сидит за прялкой сгорбленная пряха,
              Расправить плечи ей не суждено,
              В мозолях пальцы, ветхая рубаха,
              И крутится волчком веретено.

              Свивает в пряжу месяцы, недели,
              Труд тяжкий завершить ей не дано,
              Из жизни нить сучит, как из кудели,
              Как вечный двигатель веретено.
             
              Ей имя – Время. Нитка бесконечна,
              Груба, тонка ли – пряхе всё равно…
              И ткёт История из пряжи вечной
              Суровое прямое полотно.

              Историки – лукавцы иль невежды,
              Не одолев пристрастья и искус,
              Из ткани той кроят и шьют одежды
              На свой особый, своенравный вкус.

              Пусть разница в покрое и фасонах,
              Одно и то же ткётся полотно
              Историей – ткачихою бессонной,
              А Время всё кружит веретено.

              Извечно это мерное движенье
              И несмолкаем монотонный звук –
              Веретена усердное круженье
              И ткацкого станка тяжёлый стук.