Сладкоголосой солнечной свирелью
Поют луга вдали от городов.
Бреду бескрайней травяной постелью,
В груди кипит настойка из цветов.
Здесь умереть и снова возродиться -
В вине просторов рвущих облака.
И стать землей беременной пшеницей,
Чтоб плодоносить многие века.
Вернуться к людям самой доброй книжкой,
Остаться в душах мыслей громадьем,
Сосновым бором, юрким пескаришкой,
Частичкой Камы, солнечным дождём,
Утиным плёсом, остролистой ивой,
Ночной гармонью, приносящей грусть.
Суровым храмом, бдящим по-над Сылвой,
Любой из букв в заветном слове "Русь".
Настойка из цветов
© Copyright: Евгений Староверов, 2015
Свидетельство о публикации №115102709000
Свидетельство о публикации №115102709000
Рецензии
Вот так и я. Накушавшись настойки,
Брожу вдоль луга, как заблудший гусь,
И чувствуя, как жизнь моя нестойка,
Всё думаю, кем к людям я вернусь...
Хочу Рекой, иль плёсом стать Утиным,
Сосной, разящей облака парчу...
Но в слове "РУСЬ", хоть покажусь рутинным,
Я мягким знаком, всё же не хочу!
С улыбкой.
Валерий Кучеров 01.05.2018 12:17 • Заявить о нарушении
Брожу вдоль луга, как заблудший гусь,
И чувствуя, как жизнь моя нестойка,
Всё думаю, кем к людям я вернусь...
Хочу Рекой, иль плёсом стать Утиным,
Сосной, разящей облака парчу...
Но в слове "РУСЬ", хоть покажусь рутинным,
Я мягким знаком, всё же не хочу!
С улыбкой.
Валерий Кучеров 01.05.2018 12:17 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 33 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.