В государстве Цветущего Жита

В государстве Цветущего Жита
одиночеству нету причин...
У Премьера - богатая свита:
ровно сорок блестящих мужчин.

Ах, румянец - родня помидорам!
Нос - картошкой, прическа - метлой!..
Но один, что под номером сорок, -
будто призрак - зеленый и злой.

Неподкупный, некрупный и тощий...
Кто такой? Почему без наград?..
Может, ум государственно-мощный,
может, друг, и товарищ, и брат?

Может, просто - "пожалуйте бриться"
или туфли помыть, например...

...На приеме у датского принца
улыбается дядя Премьер...

"Выпьем здравие Греции и Дании!
Я давненько причину искал..." -
И Премьеру во белые длани
подают искрометный бокал.

Улыбается дядя просторно,
телекамеры чутко жужжат...
Только призрак под номером сорок
незаметненький делает шаг...

Он бестактный и строгий не в меру:
мол, чего там, мы все заодно!..
Был бокал предназначен Премьеру,
только призрак причмокнул вино.

Пять секунд - и становится ясно...
Жив старик! Только щедро вспотел.
Допивайте, Премьер, - не опасно, -
здесь не знают цианистых дел.

Только будет момент щекотливый,
жуткий холод опалит кишки...
Номер сорок - безбрежно счастливый
скажет "ах!" и отбросит коньки.

И в газетах различного сорта
нонпарелькой протянется вздор:
"На приеме... погиб от восторга...
дать посмертно медаль "За Восторг"...

...В государстве Цветущего Жита
одиночеству нету причин...
У Премьера - богатая свита:
тридцать девять блестящих мужчин.

За любого принцессу сосватай -
и принцесса примчится стрелой!..
Все - цветут! Только тридцать девятый
неподкупный, зеленый и злой.