***

В пятой палате всегда этот мерзкий холод -
Жадной рукой залезает под простыню.
Лето. И он – как июнь – безвозвратно молод,
Но забывает об этом сто раз на дню.

Путая мысли, по венам струится небо,
В сестринской разговоры и мятный чай.
Он никогда еще близко так к жизни не был.
Знаешь, ему понравилось. Невзначай

Он научился не плавиться под накалом,
Верить в "такой прекрасный и новый мир".
Только и это ему показалось мало:
Словно стащив полинявшее покрывало
С пыльной натуры – устроил он духа пир.

Бросился жадно надеяться на былое,
Крылья расправил, увидел тоннель и свет.
Не оставляя мечту ни на миг в покое,
Вырвался в жизнь и ни дня не бывал спокоен,
Словно и не было тех отрешенных лет…

------------------------------------------

Серые стены. Угрюмость больничных застенков,
Бледная хмарь вместо неба за каждым окном.
Бред. Эйфория. Реальность кислотных оттенков.
"Скальпель…" "Разряд…" "Мы теряем..."
                "Два кофе – да с пенкой!"
"Страшно как умер... Смеялся. Помянем потом."