Попрошайка

«Помогите, прошу, умирает ребёнок», -
на картонке написано. Сколько картонок
исписал он подобных?
                Жетон на метро
рано утром – платформа – привычная роль:

весь скукожился скорбно в расчёте на жалость.
И подумалось мне: «Ничего не осталось –
ни святого, ни совести… Что в голове
у него вытворяется? - полный привет!»

И я мимо прошёл, я спешил на работу.
Я не знаю, подал ему, может быть, кто-то.
Но тревожил отчётливый совести стук:
«Да, мошенник, скорее всего, ну а вдруг...

все неправильно виделось мне: в самом деле
умирает ребёнок в больничной постели,
денег нет, и отец на лекарства ему
собирает».
                Не верю уже ничему!

Сколько в нас напортачено люжью... Заботы:
мы бежим на работу, домой, на работу;
мы бежим от себя в рестораны, в кино,
или ищем себя, что, по сути, одно.

И в потёмках и лампочек свете неверном
по душе я своей путешествую. Нервно
провода извиваются. Длинный туннель.
Я, возможно, постигну какую-то цель.

Вероятнее – нет. Но уже не печалят
эти глупости. Еду. В вагоне качает.
Завтра мне предстоит повторить тот же путь.
Попрошайке я мелочи ссыплю чуть-чуть.