Стихи не дают заработать на хлеб

Стихи не дают заработать на хлеб.
И хоть по поверию должен голодным
Строчить свои строчки влюбленный поэт

Без денег он может остаться бездомным.

Продаться системе, возможно, и рад
Был наш бы поэт - ну а что? Есть что кушать
Возможно, шикуя, бы брал рафинад...
(Так, тихо, желудок! Не слушать, не слушать!)


Но он превратится за два или три
Стабильных, никчемных, но да - сытых года
В того, кто забыл и себя, и стихи
В безликую массу, ведь "клерк" - лишь порода.


И этот поэт, что предал свое дело,
Как-то в субботу, в кругу работяг
Вдруг осознав, что жена-то лишь...
...тело?
Выбрав с десятка других доходяг
Быстро сварганит семейный очаг.

Но грубое сердце давно онемело
Кусок мяса выдохся от передряг
"Но если все так, тогда что же там пело??

"Я Вас..."
как там, господи...
"Вас я..."

Иссяк."



Всё это к чему я:
Ребята, поймите
Поэт - это титул. Его совмещать
Нельзя никогда.
Это жизни субтитр

Пусть дар, пусть проклятие..
вам не отнять!


19/5