Мой дед

               
Был он пуха белого белей,
у недуга давнего во власти,
и светился реже, но смелей,
словно час погожий средь ненастья.

Осень пахла стружкой смоляной,
прелою листвой и самосадом.
До души просвеченный, сквозной,
был он сам утихшим листопадом.

И, почуяв волю, не беду,
пустоту объяв перед глазами,
говорил обыденно: уйду
с первыми под снегом ручейками...


Рецензии
Лирическая элегия. Дух предков от нас никуда не уходит. Они рядом с нами. Светлая память!

Ирина Прекрасная-Повышева   06.03.2023 05:12     Заявить о нарушении
Спасибо, Ирина, за приятный отзыв. С уважением.

Игорь Хомяков 2   06.03.2023 11:44   Заявить о нарушении
На это произведение написано 36 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.