Который день
не слышно
голоса
моей
поношенной
души, –
опять
не проросло
ни колоса,
хоть поле
заново
паши.
Но я упрямо
плуг
заржавленный
бросаю
в камнях
у реки,
сажусь
в комбайн
незаправленный
и –
пожинаю...
сорняки.
Сминаю их
ножом
неточенным, –
Свою
всклокоченную
речь
выбрасываю,
как
испорченный
листок
выбрасывают
в печь.
Мотор шалит,
и давят
градусы
на
покалеченный
комбайн...
И я уже
нелепо
радуюсь
неурожаю –
как
лентяй.
***
© Copyright: Алексей Василькофф, 2015
Свидетельство о публикации №115032908332
Свидетельство о публикации №115032908332
Рецензии