А не уйти ли в пастухи?

                *   *   *

Ревут на пашне тяжко тракторы,
Стальные кони наших дней,
И жарко курицы кудахтают
Под петухами по весне.

Такой Содом стоит, что ахнете,
И стонут сонмы от утех…
Лишь пастушок коровий в ауте –
Ну, не из этих, а из тех…

          И по весне в столице муторно,
          Давно не пишутся стихи...
          И думает планктон компьютерный:
          А не уйти ли в пастухи?

И по ночам по клубам плющится,
Объевшись экстази, дебил…
Весна – коварная попутчица,
Её и Пушкин не любил.

          Поэтам долго ли, умеючи,
          В Тригорское под небеса?
          Там хорошо бы с Сан Сергеичем
          Под пуншик пульку расписать!

От новых рифм поэты тащатся –
Непритязательный народ…
Весна, несносная обманщица,
Опять вчистую разведёт!

          Зачем поэту тявкать таксою,
          Мол, заморозила страна?
          В жару водяра пьётся так себе,
          Зимою - входит до хрена!

Грызёт хандра нещадно нацию,
Всех без разбора, дело – shit!
Тут не спасёт ориентация -
И те, и эти хороши!

          Мечты мои в сиюминутности
          Несут случайные тона.
          Про сбычу прочей ****утости
          Пойду спрошу у звездуна.

Ступай подальше – за околицу,
Иль к дальней пристани в порту…
Пророки только пьют и колются,
Их не расколешь на мечту.


Рецензии