Мне страшно жить. О, где же храм,
В котором в детстве я молился?
Народ не молится уж там,
И он в руину превратился.
Уж не звучать колокола
Его, к обедне призывая.
Речь проповедника живая
Замолкла в нем и замерла.
Не слышно радостного пенья,
Нет фимиама от кадил
Ни в день Христова воскресенья
И ни во дни поминовения
Среди родительских могил.
Всё это кажется мне сном.
Взамен торжественной молитвы
Перед священным алтарём
Нам слышен только пушек гром.
И после каждого сражения
Мы видим мерзость запустения
И стон, и кровь в краю родном.
***
© Copyright: Валентин Морев, 2014
Свидетельство о публикации №114112707076
Свидетельство о публикации №114112707076
Рецензии