Платок

Сквер у пруда. Семьдесят девятый.
За окном трамвай звенит, метёт листву.         
Столик круглый. Кофе только взятый
чуть дымится... Сон ли, наяву?         

Пальцы щиплет гранями стакана,
вспоминаешь от тепла – забыл платок.
И в руке отца квадратик тканный:
"Ты вот мой возьми пока, сынок..."

...В мяч играем, удим рыбу с лодки,
уткам крошим за двугривенный батон.   
Если б знать, как стрелки эти ходки.
Если б знать, когда пробьёт динь-дон.

Сквер и пруд. Четырнадцатый в раже.               
Нет листвы, трамвая. Уток тоже нет.      
Кофе выпит. И на абордаже –
лодки у пиратствующих лет.

Над газеткою с ларёчной воблой
увядающим венком лежит затон.               
Если б знать, как стрелки эти долги.            
Если б знать, когда пробьёт – динь-дон.

На развалинах кафешки камень
плачет ржавою слезою в солонец.          
И в руке дрожит квадратик тканный:
"Ты вот мой возьми пока, отец...".