У нее в голове бушевали грозы…
Иногда унимался шторм.
Не любитель она этой вашей прозы.
Не ценитель высоких норм.
Настроение било порой не в шутку
Тех, кто рядом не вовремя был.
А потом все пыталось цветок-незабудку
Подарить, чтобы тот простил.
Все смеялась, кричала, дрова ломала,
Тут же в слезы, досаду, гнев.
И сама себя уже не узнавала,
Среди этих прекрасных дев.
Год двадцатый, а все ж была ребенком
И все делала невпопад.
Оставалась все тем же смешным утенком
В солнце, дождь, грозу или град.
Ей порой говорили тихо
«дорогая, пора взрослеть».
А она все также зачем-то лихо
Продолжала бежать, лететь.
А порою накатывали грезы
В ночи темные и без сна.
И из глаз, как и в детстве, бежали слезы,
Говоря, что пришла весна.
И тогда не спалось до зари ребенку,
Вспоминались друзья, мечты.
Было холодно, грустно тогда котенку.
А под утро ей снился ты.
про меня
© Copyright: Ирина Балаганская, 2014
Свидетельство о публикации №114062007895
Свидетельство о публикации №114062007895
Рецензии