О войне, которой не будет

Печать на мне пылает и кричит -
Агрессор, ворог, оккупант, наймит
Недоброй воли и чужой руки.
И с ненавистью ходят желваки
У тех, других, что, выстроившись в ряд,
Такими же печатями горят.
И никуда не деться, не сбежать.
За мной, таких, как я, скопилась рать.
И все своим сомненьям вопреки
Сжимают с хрустом пальцы в кулаки.
И каждый мыслит - братцы, с нами Бог!
Ну, кто надавит первым на курок?
И так стоим, друг в друга вперив взгляд.
И шага нет вперёд, и нет - назад.
А тот, над нами, кто всему Творец.
Он тоже видит будущий трындец.
Вот так, когда-то, огненным мечом
Он выжёг и Гоморру, и Содом...
Но тут случилось вдруг - очнулись все.
Девчина на нейтральной полосе,
Красой своею хлопцев полоня,
И прямо через линии огня
Идёт, с косою длинной до бедра,
Несёт на коромысле два ведра.
И, будто мёд, слова текут с лица -
Отведайте домашнего винца.
Горилочки откушайте, ну, и
Дела вершите ратные свои...
И тут же, постепенно, не спеша,
Разгладилась славянская душа.
И я уже не помню хорошо,
Кто первым к той девчине подошёл.
Но выдохнули грозные полки,
И медью зазвенели котелки.
И понеслось, полилось, потекло
И ненависть разбилась, как стекло...
А Он, творец пространства и светил,
Он тоже себе чарочку налил
И опростал за породнённых нас.
Уффф, кажется, минуло в этот раз...